Escribe Žižek (IV)...

"La lección fundamental de la globalización es precisamente que el capitalismo puede acomodarse a todas las civilizaciones, desde la cristiana a la hindú o a la budista, desde Occidente a Oriente"

(Sobre la violencia. Seis ensayos marginales, p100)

Número 2 de la revista "Hilos de araña"

Ya hablé en su momento del primer número de la revista "Hilos de araña", editada por el ayuntamiento conquense de Tarancón y codirigida por Juan Ramón Mansilla y Carlos Morales. Ahora ha llegado a mis manos el segundo número que continúa la línea de cuidado, excelencia compositiva y elegancia tipográfica del inaugural y añade una nueva selección de autores (en prosa, poesía y ensayo) que desconocía en su práctica totalidad y que suponen hallazgos a seguir. Por ejemplo: Jordi Cervera, Amaya Blanco o Santos Domínguez. A destacar también la recopilación de aforismos de Chesterton y dos poemas, excelentes, de Arturo Tendero.
Un acierto que esperemos tenga una buena vida.

Escribe Žižek (III)...

"Los nuevos comunistas liberales son, desde luego, nuestros sospechosos habituales: Bill Gates y George Soros, los directores generales de Google, IBM, Intel, eBay, así como sus filósofos a sueldo, principalmente, el periodista Thomas Friedmann. Lo que hace a este grupo interesante es que su ideología se ha hecho indistinguible de la nueva generación de radicales izquierdistas antiglobalización: el mismo Toni Negri, gurú de la izquierda posmoderna, elogia el capitalismo digital porque ocntiene in nuce todos los elementos del comunismo: basta con quitarle el envoltorio capitalista, y el objetivo revolucionario se ha alcanzado. Tanto la vieja derecha, con su ridícula creencia en el patriotismo de miras estrechas, la autoridad y el orden, como la vieja izquierda, con su capitalizada lucha contra el capital, son conservadores, pues combaten en sus luchas de teatro de sombras y siempre fuera de juego respecto a las nuevas realidades (...)
Los comunistas liberales son pragmáticos. Odian el enfoque doctrinario.Para ellos no hay una única clase trabajadora explotada, hay sólo problemas concretos que deben resolverse: la hambruna de África, la condición de la mujer musulmana, la violencia religiosa fundamentalista (...)
Los comunistas liberales gustan de ejemplos como la lucha contra el apartheid en Sudáfrica (...).
Los comunistas liberales también aman las protestas estudiantiles que sacudieron Francia en mayo de 1968; (...)
Por encima de todo, los comunistas liberales son auténticos ciudadanos del mundo. Son buenas personas que se preocupan por los fundamentalistas populistas y por las corporaciones irresponsables y codiciosas (...)"

(Sobre la violencia. Seis ensayos marginales, p27-28, 30, 31)

Escribe Žižek (II)...

"Pensemos en el falso sentido de urgencia que domina el discurso humanitario liberal-progresista sobre la violencia: en él la abstracción y la (pseudo)concreción gráfica coexisten en la representación de la escena de violencia -contra mujeres, negros, vagabundos, gays, etc.-: 'En este país se viola a una mujer cada seis segundos' y 'En el tiempo que te lleva leer este párrafo morirñan de hambre diez niños' son dos ejemplos de ello. Precisamente hace un par de años la cadena comercial Starbucks instrumentalizó este tipo de pseudourgencia cuando, en la entrada de las tiendas, unos carteles de agradecimiento al cliente señalaban que aproximadamente la mitad de los beneficios de la franquicia se destinaban a mejorar la salud de los niños de Guatemala, de donde procedía su café, de lo cual se infería que por cada taza que te bebías salvabas la vida de un niño.
Hay un límite antiteóricos fundamental a estas acotaciones de urgencia. No hay tiempo para reflexionar: debemos actuar ahora. A través de esta falsa sensación de urgencia, el millonario postindustrial que vive en su retirado mundo virtual no sólo no niega o ignora la cruel realidad, sino que se refiere a ella constantemente. Como lo expresó no hace mucho Bill Gates: '¿Qué importan los ordenadores cuando hay millones de personas que mueren innecesariamente de disentería?'.
A esta falsa urgencia queremos oponer la maravillosa carta de Marx a Engels de 1870, cuando por unos momentos pareció que la revolución europea volvía a ser inminente. La carta de Marx expresa su pánico: ¿no pueden esperar un par de años los revolucionarios? Todavía no había cabado El capital."

(Sobre la violencia. Seis ensayos marginales, p15-16)

Escribe Žižek (I)...

"Tenemos muy presente que las constantes señales de violencia son actos de crimen y terror, disturbios civiles, conflictos internacionales. Pero debemos aprender a distanciarnos, apartarnos del señuelo fascinante de esta violencia 'subjetiva', directamente visible, practicada por un agente que podemos identificar al instante. Necesitamos percibir los contornos del trasfondo que generan tales arrebatos. Distanciarnos nos permitirá identificar una violencia que sostenga nuestros esfuerzos para luchar contra ella y promover la tolerancia".

(Sobre la violencia. Seis ensayos marginales, p9)

Un contrapeso a "Boil" de Asa Benveniste: "In a Bath Teashop" de John Betjeman

De la misma antología que me deparó uno de los peores poemas que he tenido el disgusto de leer pueden extraerse, sin embargo, para compensar, pequeños tesoros como uno de John Betjeman que dejo en la traducción de Matías Serra Bradford:


EN UNA CASA DE TÉ DE BATH

"No hablemos, hagámoslo por el amor que nos tenemos-
Tomémonos de las manos y curioseemos."
Ella, una mujer pequeña y muy ordinaria;
él un cretino colosal;
pero los dos, por un momento, apenas más abajo que los ángeles
en ese rinconcito de la casa de té.

(La isla tuerta, p49)

Pero Brett Favre volvió. Una nota sobre fútbol americano y poética

El 18 de agosto, día de mi cumpleaños, Brett Favre, el quarterback retirado unos meses antes, y a cuya jubilación dediqué un poema tras leer el que un fan envió a una emisora de televisión local de Milwaukee, firmó un contrato de dos años con los Minnesota Vikings por un montante de 25 millones de dólares y volvió a la actividad deportiva. Tras tantas portadas sobre el "fin de una época", la época se reanudaba por un enorme puñado de dólares. Coincidencia y justicia poética.

Poco que decir de la coincidencia. Pero sí justicia poética del "a destiempo", de lo intempestivo. Justicia contra la precipitación. Justicia que suscita la convicción del ridículo. Justicia poética respecto a las formas y los temas lanzados al vertedero de la historia por el apresuramiento de las "poéticas-anuncio" de las que a veces participamos irreflexivamente.

He aquí uno de los riesgos de querer borrar de un plumazo la tradición y proclamar una ruptura à la Foucault, una escansión irreductible, un hiato, una cesura: el corte axial protagonizado por una vanguardia tanto más ingenua cuanto má convencida de serlo.

También en la tradición personajes menores protagonizaban tramas poéticas. "Épicos" que luego se van empequeñeciendo con el paso del tiempo como el Stalin de Neruda ("Junto a Lenin/Stalin avanza/Y así, con blusa blanca/Con gorra gris de obrero/Stalin,/Con su paso tranquilo/Entró en la Historia acompañado de Lenin y el viento") u otras más mundanas, menos trascendentales para la Historia pero de fama en su momento, como el duque de Osuna en Quevedo ("Faltar pudo su Patria al grande Osuna/Pero no a su defensa sus hazañas/Diéronle Muerte y Cárcel las Españas/De quien él hizo esclava la Fortuna").

Algunas veces los protagonistas han sido iconos de escasa magnitud, como el portero del Orihuela de la "Elegía al guardameta" de Miguel Hernández ("Tu grillo, por tus labios promotores,/de plata compostura,/árbitro, domador de jugadores, director de bravura,/¿no silbará la muerte por ventura?//En el alpiste verde de sosiego,/de tiza galonado,/para siempre quedó fuera del juego/sampedro, el apostado en su puerta de cáñamo añudado.//Goles para enredar en sí, derrotas,/¿no la mundial moscarda?/que zumba por la punta de las botas,/ante su red aguarda/la portería aún, araña parda..."), o la celebrada casi únicamente por Cirlot, Rosemary Forsyth, alias Bronwyn ("Regreso a tu Brabante/imaginariamente./Porque aquel año mil ya se perdió/entre las espirales oceánicas/y sería un error/buscarte por las calles de Lovaina/o de un pueblo en la costa/frente a unos frisios rubios que no existen...").

En estos cuatro casos, Bronwyn y el guardameta de Hernández pueden ser leídos como actores menores y Stalin y el Duque de Osuna como actores esperpénticos. Sin embargo, aunque los cuatro puedan provocar la sonrisa condescendiente ante la bufonada, tengo la impresión de que, aparte de la no canonicidad del autor o su falta de capital simbólico, no pueden trocar el poema en un artefacto demasiado perecedero, demasiado sometido a los vaivenes de la fortuna que lo muta en exiguo y lo liquida por grotesco como sí acontece con el personaje "Favre".

Quizá es que los héroes mediáticos (especialmente los "post") sean más lábiles y volátiles. No por sí mismos, por su supuesta naturaleza (no se ve porqué Favre sea más "temporal" que el portero del Orihuela), sino por su inclusión en la compleja constelación capitalista de tiempo-espacio-información-dinero que, proteicamente, cambia constantemente para asegurar la posibilidad de reproducción de la mercancía. El portero del Orihuela estaba también integrado en esta constelación pero su complejidad era mínima: vivía en una época en que el mundo de la vida no estaba saturado por el mercado.

Utilizar a "Favre" como referente es arriesgarse a que la caducidad del texto se acentúe porque su movilidad, su flujo icónico contextual condicionado por la mercancía, lo desactualiza antes mismo de que pueda ejercer su papel en el constructo poético.

Seguramente por ello, servirse de post-iconos desgajados de la tradición, y proclamarlos como una alternativa que permita romper con el peso de una tradición vista como anquilosada y castradora, tal vez sea pueril. O puede que la puerilidad se reduzca a algo tan elemental como la afirmación aristotélica de que lo más digno de crédito es aquello más antiguo pues es incorruptible (Retórica, 1376a).

Número 13 de la revista "Mar de poesías"

La revista "Mar de poesías", acaba de publicar su número 13 y ha tenido la gentileza de incluir un texto de un libro en el que llevo años trabajando, primero sólo y ahora en colaboración con José Naveiras, que tiene por título el mismo que el de este Blog: Bajo la lluvia.

En este número colaboran, además de un servidor, Ángel Nungaray / Betty Fernández Herrera / Antonio C. Pourrère / Elisa Dejistani / Ernesto Orellano / Estel Julià / Francisco Jesús Muñoz Soler / Ian Welden / Ingrid Chicote / Ingrid L. Lobos Inzunza / Javier Gaytán Gaytán / Javier Zamudio / José A. Soria Estevan / Juan Carlos Rodríguez / Laia López Manrique / Lilia Hernández Vergara / María M. Gabetta / Pedro Bosqued / Pedro Pruneda / Pepa Más Gisbert / Ramón Martínez Martín / Rubén Eduardo Gómez / Teresa Iturriaga Osa / Tomás Rivero y Ulises Varsovia.

Podéis ver el contenido de la revista aquí.

Dejo aquí también el enlace con la Revista de Cultura Almiar / Margen Cero que edita "Mar de poesías".

El empecinamiento

Hace unos meses, asustado por su paulatina pérdida de hegemonía entre el profesorado y los medios de comunicación, el lobby pedagogista capitaneado por los sindicatos y grupos más comprometidos con el "negocio educativo" -CCOO, algunos de los STES o la nefasta Asociación "Rosa Sensat", por ejemplo- publicó un lamentable panfleto autocalificado como "Manifiesto pedagógico" con el título "No es verdad".

Perfecto ejemplo de lo que Pérez Reverte describió como la "arrogante impunidad... ausencia de autocrítica y... cateta contumacia" de quienes se empecinan en negar su objetiva alianza con los intereses de las patronales educativas privadas y las políticas neoliberales de los sucesivos gobiernos y se reafirman en la necesidad de ir aún más lejos en sus propuestas, ha merecido una espléndida respuesta de Ricardo Moreno Castillo (autor del Panfleto antipedagógico). El artículo se llama "No es verdad que no sea verdad": una soberbia bofetada en las sonrosadas mejillas de la pija corrección política.

Lástima que el dogmatismo pedagógico eclesial de esta izquierda "realmente existente" no reciba más a menudo una sonora serie de hostias.

Sobre el rechazo al desarrollo de una ciencia de la literatura, escribe Itamar Even-Zohar...

“En otras palabras, sí es mi tarea mostrar cómo todas las empresas no científicas, una vez que intentan hacer generalizaciones (¡y nunca están ausentes de ellas!), caen en la trampa de ‘hablar en prosa’ sin ser conscientes de ello, al formular leyes implícitas cuya aceptabilidad es altamente dudosa, a menos que se hagan de ellas nuevos dogmas religiosos. Mi desaprobación de estas tendencias no es motivada por su rechazo del programa científico, sino por el hecho de que mientras rechazan la idea de leyes, fabrican en abundancia unas leyes que son ofrecidas por ellos como verdades absolutas e irrefutables”.

(“The Quest for Laws”, p2).

Poetas que hacen algo diferente

Por el blog de José María Cumbreño, un blog excelente dicho sea de paso, me llega noticia de un auténtico acontecimiento: un partido entre poetas mañana 10 de octubre. Eso sí es una performance interesante. Espero que alguien tenga la decencia de grabarlo y subir a vimeo o youtube los Highlights del encuentro.

Más información en http://partidosdepoetas.blogspot.com

Un poema que detesto: "Boil" de Asa Benveniste

Y recuerda, aunque solo seas un poeta. que hay alguien, en alguna parte, cuya paciencia finalmente te ha tocado a ti agotar. Porque la poesía, debemos aceptarlo, aunque nimia es esencial; su constante propósito es establecer enemistades.

Roy Fisher

Generalmente, en los Blogs acostumbramos a colgar poemas que nos parecen buenos, brillantes, originales o, simplemente, poemas de amigos, conocidos, compañeros o bien de futuros amigos, futuros conocidos o futuros compañeros.

Parece entonces la blogosfera poética una especie de Woodstock donde imperan la amistad, las buenas intenciones, la buena voluntad. A esto no es ajeno ni el medio, ni la posición en el campo literario de los que nos comunicamos vía Blog ni, tampoco, una cierta preconcepción de lo poético como factor de unión, vínculo social positivo, herramienta para tranformar el mundo, etc. Aquella tópica visión de la poesía como "arma cargada de futuro" (qué tipo de futuro y qué clase de arma sea ya es otro tema) parece impregnar la blogosfera.

Sin embargo, si, como siempre, no se atiende al término medio, se acaba cayendo en la mistificación y la impostura. De la misma manera que hay construcciones que nos fascinan, hay otras que nos producen repugnancia, nos parecen pésimas, nos dejan fríos o, simplemente, detestamos. Pero de éstas no acostumbramos a hablar.

Es cierto que tal vez simplemente pase, como señala la cita de Fisher, que en un momento determinado algún artefacto verbal nos acaba los cuartos y que su valor, en otras circunstancias, sería muy diferente. Pero el hecho es que sucede, pasa más veces de las que se desearía, y nos lo callamos en la blogosfera. Convertirla entonces en un Reino de Nunca Jamás donde sólo se habla de lo que estéticamente juzgamos como meritorio, no sería, al menos, honesto.

Un caso de estos me ha sucedido recientemente. Hacía tiempo que no detestaba tanto un poema como "Boil" de Asa Benveniste. Ando tras las pistas de porqué me parece tan pésimo y supongo que eso dirá más sobre mi manera de leer y apreciar la poesía que cualquier texto que elogie.

He aquí el engendro en cuestión. Lo dejo en el original para que no se pueda acusar al traductor (Matías Serra Bradford) de desfigurar el poema hasta convertirlo en incomprensible.

Boil

"American midwest my plentiful pain
God he cries out if you let me off
with this last one in the armpit
growing like slag I promise to follow
with definitely improved camera work
so much oil underfoot the land
is boiling over with damp richness
buffalo shoes anarak chairs and girls
who haven't heard of sex altogether
but plan ahead anyway as though
the quality of autumn rust coloured
fixing fences as close as they can set to Ohio

At night I take the other lines up with me
and place them strategically correct
in pairs of local confusion as birds
who find their dead places on the road
late spring young out of warm ruffles
flying along my eyes blink much these days
collision turning point subject matter
edges are as sharp as you find them".

En fin... Francamente deplorable... aunque todavía no estoy seguro de afirmar con certeza si yo o el poema.

L'arbore di Diana y la distinción entre forma y contenido

La representación de L'arbore di Diana, una ópera buffa de finales del s.XVIII (se estrenó en Viena en 1787), puede servir como ejemplo para poner en tela de juicio la pertinencia de algunos excesos postmodernos en torno a la superflua distinción entre forma y contenido. Transformada por algunos en una reliquia que debe cancelarse ante evidencias como que "el contenido
es la forma" o "la forma es el contenido" estas extrapolaciones excesivas del célebre "el significado está en posición de signficante" pìerden a menudo su potencia descriptiva en beneficio del dogma.

Que la distinción no puede ser absoluta no significa que sea falsa, falaz o ficticia. Argumentos teóricos se han dado ya en muchas ocasiones. Ejemplos empíricos también. Uno de ellos muy reciente: la versión que Francisco Negrín ha hecho de esta ópera que, aunque tuvo en su momento un gran éxito internacional, difícilmente pasaría hoy día más que por una obra de tercera línea. Sin embargo, la dramaturgia de Negrín logra que resulte "legible" por encima de sus posibilidades hasta adquirir una categoría sorprendente: gracias al trabajo sobre una forma que se puede distinguir del contenido.

Si la forma hubiera respetado el tratamiento fiel, la recreación historicista, si se hubiera plegado a un contenido inseparable concebido como substante por su temporalidad, probablemente el producto hubiera sido decepcionante. Gracias a que la forma no es el contenido es posible que una obra más bien discreta pueda alcanzar una cierta excelencia.

En la "Hoja Informativa", núm. 86 del Gran teatre del Liceu, dedicada a L'arbore di Diana, en la entrevista a Negrín se puede leer:

"GTL– Y como nos explica la incursión en el mundo de la animación japonesa conocido como manga?
F. N.– Justamente lo que hemos hecho ha sido actualizar la estética barroca. No deja de ser un espectáculo barroco con una estética moderna. Los personajes mitológicos son una característica de los dibujos manga, y justamente en esta ópera encontramos la lucha de dos dioses, dos mundos contrapuestos: por un lado, el de Diana... y, por otro, el del Amor... justo para resaltar un mundo andrógino, que se aleja de la realidad de los mortales, justo lo que hallamos en la estética manga, una estética de personajes irreales, pero que no dejan de ser jóvenes, bellos, fashion i kitsch."

P.S: Por cierto. Un contraejemplo empírico de gran peso que se podría aducir para sostener la necesidad de eliminar la dualidad forma/contenido sería, más que los textos de Tzara o la música de Stockhausen o Lutoslawsky, Chiquito de la Calzada, ese genio que hizo del chiste una pura forma que parece constreñir el contenido en los márgenes del formalismo de un lenguaje estilizado. Pero eso es harina de otro costal.

Escribe Derrida...

"Todo lo que un punto de vista deconstructivo trata de mostrar es que, dado que la convención, las instituciones y el consenso son estabilizaciones (algunas, estabilizaciones de gran duración; a veces, microestabilizaciones), esto significa que hay estabilizaciones de algo esencialmente inestable y caótico. Por lo tanto, se vuelve precisamente necesario estabilizar porque la estabilidad no es natural; porque hay inestabilidad es que la estabilización se vuelve necesaria; porque hay caos es que hay necesidad de estabilidad. Ahora bien, este caos e inestabilidad, que es fundamental, fundador e irreductible, es al mismo tiempo naturalmente lo peor que debemos enfrentar con leyes, reglas, convenciones, política y hegemonías provisionales, pero al msimo tiempo es una suerte, una posibilidad de cambiar, de desestabilizar".

("Notas sobre desconstrucción y pragmatismo", en Mouffe, Ch. (comp.) Desconstrucción y Pragmatismo, tad. de Marcos Mayer, p162-163)

Catálogo de IKEA

Introducción.

Sábado a las diez y media

Libro Primero.

1. Del objeto.

Bienvenidos a la república independiente de tu casa
tras más de viente minutos
de irritante caravana: accesos saturados y
salidas de autopista congestionadas.

2. De la comunidad.

Bienvenidos a la república independiente de mi casa.
Somos tantos y estamos tan próximos unos a otros
empujándonos, rozándonos, aplicándonos los codos,
maniobrando con los cochecitos de niño en los arrabales de la nanociudad,
que parecemos atracar ante la sede
de la federación de repúblicas independientes de todas las casas.

3. De la organización de la comunidad.

Bienvenidos a la república independiente de nuestras casas.
Las repúblicas que afluyen a la megalópolis en busca de abastos,
poseen leyes, banderas, lemas y peculiaridades nacionales.
Pocas de ellas parecen afectadas
por las hipotecas y demás cargas de la banca,
por los impuestos y demás cargas de la verdadera República Independiente
-que nunca es la nuestra-
por la sumisión a las normativas de la compañía eléctrica,
de la de aguas, de la del gas, de la telefonía -fija, móvil e Internet-,
de la del cable,
a las ordenanzas municipales, etcétera.
No está claro, con todo, que consideren que su independencia está en entredicho.

Libro Segundo.

1.- De la constitución de la República.

"Bienvenidos,
a este lugar en el que donde caben seis mil caben también siete mil.

Sed bienvenidos
y recordad que para ordenar, recordar, localizar y ennoblecer vuestras compras

ponemos a vuestra disposición lápices, metros de papel y octavillas plastificadas.
Algunos nos querrán ridiculizar por ello,
Idioten kaufen einfach alles,
pero todos sabemos que nunca está de más guiar a los desvalidos.

Podéis comenzar vuestra ruta.
Observaréis que en la entrada no os recibe Eduardo Mendoza,
perdón,
Gillis Lundgren,
el diseñador de la librería BILLY,
privilegio que ostenta este año en nuestro catálogo,
-más leído que cualquiera de los libros del tal Mendoza,
dicho sea de paso-.
Por cierto,
volviendo un momento a lo de antes,
nos llaman Idioten kaufen einfach alles
una serie de envidiosos que se amparan
en nuestros precios populares
y la aparente estructuración reiterativa
de nuestras tiendas y publicaciones.
Pero nosotros
-y vosotros-
sabemos que lo barato no es sinónimo de deficiente
y que nuestra organización
no es pura repetición
sino iteración,
repetición siempre diferente.
Aún más: fractalidad.
Así es.
Bienvenidos, por tanto, al barato mundo fractal."

Libro Tercero.

1. De aquello que es y no puede no ser.

Pues aquí estamos,
por fin,
en el mundo IKEA.
¿Nuestro equipaje?
Un billete de veinte euros, la VISA de los pobres
y una tarde de viernes perdida entre páginas de catálogo.

2. De los modos de aquello que es.

Sabemos por éste que
"afortunadamente la creatividad no depende del presupuesto",
-aunque debe influir en algo-
que hay "buenas ideas que crean grandes espacios",
-pese a que el espacio no es sólo una dimensión psíquica
sino también física y no hay más metros que los que arden-,
que "para la nueva colección IKEA PS nuestros diseñadores
han recorrido el mundo entero.
Han buscado desde las raíces del mundo antiguo,
hasta las más modernas técnicas"
-y tal vez sea mejor no preguntarse
dónde han encontrado las raíces del mundo antiguo
en un viaje
(¿a lo largo y ancho del mundo
en, calculemos, ochenta días?)-,
que "con las fundas desenfundables"
-entrañable concepto-
"no tienes que preocuparte por las manchas ni tampoco por los niños",
-y eso siempre es un alivio-,
que "es cierto que tienes que montarla,
pero Marcus quiere que te reflejes
en sus luces y sombras"
-lo cual puede dar paso a la absoluta oscuridad
si no dominas los fundamentos del bricolaje
o no entiendes las instrucciones mínimas,
aquellas que cualquier infante comprendería
pero que nosotros, llegados a esa edad
en la que nada nos parece sencillo ni obvio,
ya empezamos a no entender bien-,
o que con la librería puedes encontrar "siempre tu libro favorito a la primera"
-promesa que, de cumplirse, supondría un logro de primer orden
para la investigación científica en el área de las humanidades-.
Sabemos todo eso y más.

3. Del saber acerca de aquello que es.

Este conocimiento suministrado por el Texto
ya nos predispone:
acomoda el ojo,
establece el ángulo
y la intensidad de la iluminación
para que podamos ver sin anteojeras y
nos revela la poliformidad de lo inaudito.

4. De los atributos accesibles al entendimiento.

Así, avanzamos lentamente
por el imperio de lo efímero
("Nos sirve hasta que compremos uno bueno" -le espeta uno a otro-),
de la acomodación a lo diminuto
("!Éste nos cabe, éste nos cabe!" -exclama uno alborozado mientras otro desconfía-),
de la socialización del diseño
("Si lo combinas con aquella otra..." -propone uno, entusiasta, a otro-),
del comunismo de la abundancia simulada
("Compra cinco, no, siete..." resuelve uno ante la prevención de otro-)
que no es más que el de la carestía para la mayoría
mientras la minoría viva de algunos crueles beneficios del capitalismo
("Siempre puede usted ir a IKEA si considera que este mueble a medida
no se ajusta a sus posibilidades" -dice uno que vende en una tienda a otro,
con sonrisa de suficiencia, sí, pero cómplice-).

5. De las determinaciones de aquello que no es.

En esta peregrinación vemos, al pasar,
ancianos jubilados probando sofás de difíciles combinaciones,
jóvenes parejas desconcertadas comprando nimiedades estratégicamente situadas,
matrimonios adultos discutiendo acaloradamente sobre precios o colores
y niños que psicopedagogos necesitados de justificar el sueldo
diagnosticarían como hiperactivos
-pese a que su "enfermedad" también podría tener que ver con un simple problema
de simple buena educación-,
saltan entre camas y sillas
desafiando la flema de los atentos empleados
que procuran apartarlos sin reprenderlos.

6. De la relación entre diferentes tipos de ser.

La multitud que sigue el itinerario marcado
mide, toca y sopesa,
abre, cierra y aprieta,
coge, deja y vuelve a coger,
apunta, tacha y pregunta:
en la gran república independendiente del beneficio
no existen ni la anomia ni la abulia.

7. Del primer principio.

Pasan las horas y, por fin,
se llega al babélico almacén
donde abscisas y coordenadas
-Descartes vivió en Suecia
es más, allí murió-,
distribuyen los empaquetamientos del gran Lego
y nos precipitan al centro neurálgico de la Gran Fábrica:
la fila de cajas.

8. De la moral.

Es aquí donde comienza la última etapa del viaje
que exige la santa virtud de la paciencia.

9. De la necesidad.

Mientras esperamos detrás de una señora
que maneja, como en el Far West,
dos carros atiborrados de maderas múltiples
y delante de una familia,
que organiza con esmero y orgullo los materiales
en otro cargado hasta los topes,
reflexionamos sobre nuestra compra y
comprendemos que sólo necesitamos
dos saleros y un lote de diez perchas: poco más de seis euros.

10. De la felicidad.

Hay cajas "automáticas" para los que hayan adquirido menos de quince artículos
donde un amable supervisor "te ayuda" a pasar la tarjeta
(y -sin decirlo, por supuesto- al tiempo verifica tu identidad y se asegura
de que pases por el scanner todos los productos que lleves contigo).
Nos ponemos en sus manos:
5,54 euros.
Le doy la tarjeta y pese a la ridícula factura
mira el DNI para cerciorarse de la correspondencia.
Como se dice en el catálogo, "estamos trabajando para conseguir más con menos":
no hay menos que no sea más en la República independiente de IKEA.

Libro Cuarto.

1. Del extrañamiento de sí.

Tras cuatro horas y media más y seis euros menos,
siempre más es menos,
decimos adiós a la República independiente de todas las Repúblicas,
sin saber exáctamente, qué pensar.

2. De la consolación de la poesía.

La respuesta la encontramos
en un pequeño envoltorio de plástico que se estampa contra el parabrisas
por la fuerza del viento.
Al salir a quitarlo,
aún en el recinto de la nanociudad,
leemos "¡ADVERTENCIA!: Riesgo de ahogo. Mantener las bolsas de plástico
fuera del alcance de los bebés y niños."

Epílogo

Creo que ya sé qué pensar...

Campos de concentración, juicios por crímenes de guerra: un nuevo argumento contra la singularidad absoluta del Holocausto

La tesis de la singularidad del Holocausto puede ser comprendida de una manera moderada o bien absolutizada hasta el punto de convertirse en un dogma que impida, en el futuro, reconocer constantes, atribuyendo a la excepcionalidad su irrepetibilidad. En ese caso, el entendimiento crítico podría ser tomado, de nuevo, por sorpresa.

Más allá de si es una aseveración eurocéntrica (que también probablemente lo es) y recurso de cierta intelligentsia literaria -que se unta con un ligero barniz de tópicos para evitarse una reflexión cuidadosa que lleva su tiempo y requiere de muchos matices-, uno de los riesgos de la tesis es que, obviando unos datos históricos en beneficio de otros, nos predisponga a un juicio trivial, aplanador, que nos deje indefensos ante numerosos acontecimientos presentes, pasados y futuros.

Por ejemplo, afirmar la singularidad del exterminio en masa nacionalsocialista y situar su etiología en "Occidente" sin introducir, como factor de corrección o examen, el hecho de que, por ejemplo, en Ruanda durante la primavera de 1994, y en pocas semanas, más de 800.000 tutsis y hutus moderados fueron masacrados valiéndose de medios poco sofisticados (como el machete), podría ser imprudente y contribuiría a seguir dando pábulo a algunos relatos mistificadores de esa supuesta entidad llamada "La Cultura Occidental" (postulada como evidente y aceptada acríticamente) cuyo modo de existencia físico y moral debería, al menos, ser objeto de un minucioso análisis.

Pero no es necesario remontarse hasta las abstracciones. En la Guerra de Secesión estadounidense (1861-1865) los prisioneros de guerra eran normalmente recluidos en campos de prisioneros (o de concentración). El de Andersonville, abierto por los confederados en 1864, tiene el dudoso honor de ser uno de los primeros campos de exterminio por inanición de la Historia -pues seguramente ha debido haber otros antes, en otros lugares-.

Sin barracones ni instalaciones de ningún tipo, su comandante, Henry Wirz, no permitió construcción alguna para proteger a los internos salvo la empalizada que servía como muro, el campo era una extensión pantanosa en gran parte plagada de agujeros cavados en el suelo en los cuales se guarecían los presos yankees.

"La única agua potable con la que contaban era la que podían recoger con sus ropas cuando llovía. En la parte interior del campo, a unos seis metros de la empalizada, se levantaba una pequeña valla de madera que marcaba la llamada 'línea de la muerte'; si un interno se atrevía a traspasarla, era tiroteado de inmediato por los guardias que vigilaban desde las torretas" (Jesús Hernández. Norte contra Sur, p191).

De los 45,000 soldados de la Unión que fueron recluidos en él durante los poco más de seis meses en que estuvo abierto, más de 12,000 murieron en deplorables condiciones.

Tras la derrota del Sur, Henry Wirz fue juzgado en Washington por "asesinato en en violación de las leyes y costumbres de la guerra", condenado a muerte y ahorcado el 10 de noviembre de 1865.

¿No percibimos un cierto "aire de familia" (Wittgenstein) en el relato?

Recital de poesía de Gsús Bonilla y Sonia Fides

El próximo 27 de septiembre, en el bar Malatesta (Lavapiés), dos poetas que aprecio y admiro, Gsús Bonilla y Sonia Fides, compartirán palabra. Estoy seguro de que será un placer verlos y escucharlos. Lamentablemente, los que vivimos en las periferias lo tenemos difícil. A ver si os animáis a venir por estos laros y disfrutamos un poco de vosotros.

Escribe Jonathan Pincus...

"Ni la mayoría de los enfermos mentales son violentos, ni la mayoría de los afectados por defectos neurológicos son violentos, ni la mayoría de aquellos que han sido maltratados en la infancia son violentos. Pero cuando estos tres factores se dan a la vez en un individuo, éste es muy vulnerable a la violencia y es muy difícil inhibir ese impulso".

(en Punset, E. Cara a cara con la vida, la mente y el universo, p166).